UNKNOWN: Libros

para los psicóticos y los paranoicos jeje y para todo el mundo

Tue, 25 Mar 2008 15:22:18 GMT

La muerte, la eternidad, no escaparemos a ella, a la dulce, a la insinuante eternidad; las hojas verdes y pegajosas por encima de las cabezas; el montoncito eterno de las primeras hojas muertas...

(…)

¡Que venga!¡que venga pues la guerra, que venga a amansarme los ojos, a hundírmelos en las órbitas, que les muestre por fin cuerpos manchados, sangrantes, desarticulados, que me arranque a lo eterno, a los flojos deseos eternos, a las sonrisas, a los follajes, al zumbido de las moscas, un "geyser" de fuego que sube al cielo, una llama que quema a cara y ojos, uno cree que tiene las mejillas arrancadas, que venga por fin el instante innominado que no recuerda nada!.

(…)

Abierto, abierto, la corteza estalla, abierto, me están viendo: No. Ni siquiera así: eso me ve. Era el objeto de una mirada. Una mirada que lo registraba hasta el fondo, que lo penetraba a cuchilladas y que no era su mirada; una mirada opaca, la noche en persona, que lo esperaba allí, en el fondo de sí, para la eternidad. El mismo, palpitante bajo esa mirada y desconfiando de esa mirada. Me están viendo. Transparente, transparente, traspasado. ¿Pero por quien? Yo no estoy solo.

poesia francesa

Sat, 01 Sep 2007 16:11:27 GMT

LOS VENCIDOS (fragmentos)

“Porque los muertos, a despecho de los viejos sueños místicos,

Están bien muertos, cuando el hierro ha cumplido su deber

Y los tiempos no son más que fantasmas épicos

Cabalgando caballos espectrales bajo el cielo negro”

“Moriréis en nuestras manos, sabedlo, si la suerte nos ayuda.

Moriréis, suplicantes, en nuestras manos,

En principio Lo quiere la justicia, luego la venganza,

Luego la necesidad acuciante de oportunos mañanas.

Y la tierra, desde tanto tiempo árida y magra,

Durante mucho tiempo beberá gozosa vuestra sangre

Cuyo pesado vapor sabrosamente agrio

Subirá hacia la nube y enrojecerá su flanco.

Y los perros y los lobos y las aves de presa

Dejarán bien limpios vuestros miembros y revolverán en vuestros troncos

Y nosotros reiremos, sin Nada que turbe nuestra alegría,

Pues los muertos están bien muertos y nosotros lo decimos”.

Paul Verlaine.

PD: la fuente es lucida blackletter, pero en algunos PC no se ve la fuente, a esos desafortunados seres que no pueden disfrutar la pagina con esta hermosa fuente, imagínensela jejejejejeje.

sin palabras...

Sat, 01 Sep 2007 15:46:32 GMT

“Se calló bruscamente. El cielo estaba rojo; sobre la hierba, había frescor y tonos azulados. Bajo sus manos y sus nalgas, Mateo sentía la vida entremezclada de la hierba, los insectos y la tierra, una gran cabellera císpera y mojada, llena de piojos; era una angustia desnuda que se apretaba contra sus palmas, ¡acorralados! Millones de hombres acorralados entre los vosgos y al Rin por la imposibilidad de ser hombres: Este bosque liso iba a sobrevivirles, como si para continuar en el mundo fuera preciso ser paisaje, pradera o cualquier ubicuidad impersonal. Bajo las manos, la hierba era tentadora como un suicidio; la hierba, la noche que la hierba aplastaba contra el suelo, los pensamiento cautivos que se arrastraban en esta noche y la araña campesina que se balanceaba cerca del zapato y que, de pronto pareció desprenderse de todas sus larguisimas patas y desapareció”.

(Les chemins de la liberté III, le mort Dan L’âme) Jean Paul Sartre

Eh, admitan que es un tesoooo, por lo menos a mi me fascina como describe los paisajes angustiantes de sus personajes, como describe esa angustia por la libertad, aunque no niego que me parecen mas bonitos los paisajes de Poe, por ejemplo el de Eleonora, que primero es hermoso con su presencia y luego todo con su ausencia se marchita…, en fin, es una mañana de inspiración y tristeza, una mañana fría en Medellín, llena de soledad y tranquilidad, aunque si me ponen a elegir declaro empate, los dos me encantan.

en soledad nocturna

Sun, 03 Jun 2007 20:47:32 GMT

El candelabro del salón se apagó, la vela del falsificador se apagó, una negrura lo devoró todo. Una negrura anónima. Sólo esta larga habitación desnuda brillaba en la negrura, tan impersonal como la noche. Felipe miraba la mesa entumecido, ocioso, bostezó. Y sin embargo, no tenía sueño: estaba vacío. Una mosca olvidada que se despierta al comienzo del invierno, cuando todas las otras moscas están muertas, y que ya no tiene fuerzas para volar. Miraba la maleta y se decía: “tengo que abrirla, tengo que sacar mi pijama”. Pero las órdenes se entumecían en su cabeza y ni siquiera conseguía alzar el brazo. Miraba la maleta, y miraba la pared, y pensaba “¿para que?¿para que resistir a la muerte, puesto que existe esa pared ahí, delante de mí, con sus colores inmundos y triunfales?”. Ya ni siquiera tenia miedo.

estee, suena un poco loco, pero que mas da, al fin y al cabo todos estamos locos. Para que fingir lo contrario?

zaratustra

Sun, 11 Mar 2007 15:49:47 GMT

"Es verdad; amamos la vida, no porque estemos habituados a vivir, sino porque estamos habituados a amar. En el amor hay siempre algo de locura. Màs tambien hay en la locura algo de razòn. Y tambien yo, que estoy bien avenido con la vida, estimo que quienes mas saben de felicidad son las mariposas y las burbujas de jabon, y todo en cuanto a ellas se parece entre los hombres. (...) Yo solo creeria en un dios que supiera bailar (...). Aprendi a caminar, y desde entonces corro. Aprendi a volar, y desde entonces no tolero que me empujen para pasar de un sitio a otro. Ahora soy ligero, ahora vuelo, ahora me veo a mi mismo por debajo de mi, ahora un dios baila en mi".

NIETZCHE- ASI HABLABA ZARATUSTRA.

poe

Tue, 06 Mar 2007 02:35:48 GMT

“Pero tus días serán días de dolor, de ese dolor que es la más duradera de las impresiones, como el ciprés es el más duradero de los árboles. Porque han pasado las horas de tu felicidad, y no se coge dos veces la alegría en una vida, como las rosas de Paestum dos veces en un año. Tú no jugarás ya más con el tiempo el juego del Teyo; pero, siéndote desconocidos el mirto y el vino, llevarás contigo sobre la tierra tu sudario, como hace el musulmán en la Meca”.

De: morella

“Había alrededor de nosotros, cerca de nosotros, cosas de las cuales no puedo dar cuenta fácilmente —cosas materiales y espirituales—, una pesadez en la atmósfera —una sensación de ahogo, una angustia—, y, por encima de todo, esa terrible manera de vivir que subsiste en las personas nerviosas cuando los sentidos están cruelmente vivos y despiertos y las facultades del espíritu permanecen embotadas y sin fuerza. Un peso mortal nos agobiaba. Se extendía sobre nuestros miembros, sobre el amueblado de la sala, sobre los vasos en los cuales bebíamos, y todas las cosas parecían oprimidas y postradas en este aniquilamiento. Todo, excepto las llamas de las siete lámparas de hierro que iluminaban nuestra orgía. Se alargaban en delgadas redes de luz, inmutables, quemando pálidas e inmóviles; y, en la mesa de ébano alrededor de la cual estábamos sentados, y que su brillo transformaba en espejo, cada uno de los invitados contemplaba la palidez de su propia cara y el relumbre inquieto de los ojos apagados de sus camaradas. Sin embargo, desplegábamos nuestras risas y estábamos alegres a nuestra manera —una manera histérica— y cantábamos canciones de Anacreonte —que no son sino una locura— y bebíamos largamente —aunque la púrpura del vino nos recordaba la púrpura de la sangre—”.

De: sombra

“A lo largo de muchas millas, a ambos lados del legamoso lecho del río, se tiende un pálido desierto de gigantescos nenúfares. Suspiran entre sí en esa soledad y tienden hacia el cielo sus largos y pálidos cuellos, mientras inclinan a un lado y otro sus cabezas sempiternas. Y un rumor indistinto se levanta de ellos, como el correr del agua subterránea. Y suspiran entre sí.

Pero su reino tiene un límite, el límite de la oscura, horrible, majestuosa floresta. Allí, como las olas en las Hébridas, la maleza se agita continuamente. Pero ningún viento surca el cielo. Y los altos árboles primitivos oscilan eternamente de un lado a otro con un potente resonar. Y de sus altas copas se filtran, gota a gota, rocíos eternos. Y en sus raíces se retuercen, en un inquieto sueño, extrañas flores venenosas. Y en lo alto, con un agudo sonido susurrante, las nubes grises corren por siempre hacia el oeste, hasta rodar en cataratas sobre las ígneas paredes del horizonte. Pero ningún viento surca el cielo. Y en las orillas del río Zaire no hay ni calma ni silencio.

Era de noche y llovía, y al caer era lluvia, pero después de caída era sangre. Y yo estaba en la marisma entre los altos nenúfares, y la lluvia caía en mi cabeza, y los nenúfares suspiraban entre sí en la solemnidad de su desolación.

Y de improviso se levantó la luna a través de la fina niebla espectral y su color era carmesí. Y mis ojos se posaron en una enorme roca gris que se alzaba a la orilla del río, iluminada por la luz de la luna. Y la roca era gris, y espectral, y alta; y la roca era gris. En su faz habla caracteres grabados en la piedra, y yo anduve por la marisma de nenúfares hasta acercarme a la orilla, para leer los caracteres en la piedra. Pero no puede descifrarlos. Y me volvía a la marisma cuando la luna brilló con un rojo más intenso, y al volverme y mirar otra vez hacia la roca y los caracteres, vi que los caracteres decían DESOLACIÓN”.

De: silencio (jeje esta muy probablemente la hizo en uno de sus viajes de opio).

Esteeeeeeee, mucha gente cree que lo único bueno de Poe fue el gato negro, el cuervo y los crímenes de la calle morgue, pocos se detienen a ver lo demás, que es igual de maravilloso o mejor, a mi, por ejemplo me fascina ligeia, Berenice… (En general los de mujeres son muy buenos además me encanta su forma de describir la belleza), es triste saber que murió tirado en una calle, solo, como muchos personajes de sus historias, pero el, este genio, ha creado uno de los mejores detectives que sirvió de inspiración a muchos plagiadores, eso sin incluir el genio del escarabajo de oro, y el, Poe, que resuelve un crimen solo con artículos de prensa y lejos geográficamente de la escena del crimen, y le da los créditos a su imaginario detective Dupin; todo eso sin contar cada una de sus narraciones cortas, su sátira, sus ensayos, sus poemas…, el, el genio, jamás morirá.

LEED

Tue, 21 Mar 2006 03:00:07 GMT

LA FELICIDAD SOLO SE DISFRUTA COMO UN FENOMENO EPISODICO- FREUD

En una serie de casos, el enamoramiento no es más que una investidura de objeto de parte de las pulsiones sexuales con el fin de alcanzar la satisfacción sexual directa, lograda la cual se extingue; es lo que se llama amor sensual, común. Pero, como es sabido, la situación libidinosa rara vez es tan simple. La certidumbre de que la necesidad que acababa de extinguirse volvería a despertar tiene que haber sido el motivo inmediato de que se volcase al objeto sexual una investidura permanente y se lo «amase» aun en los intervalos, cuando el apetito estaba ausente.(FREUD)

Leonora

¡El vaso se hizo trizas! Desapareció su esencia

¡Se fue; se fue! ¡Se fue; se fue!

Doblad, doblad campanas, con ecos plañideros,

Que un alma inmaculada de Estigia en los linderos

Flotar se ve.

Y tú, Guy de Vere, ¿qué hiciste de tus lágrimas ?

¡Ah, déjalas correr!

Mira, el angosto féretro encierra a tu Leonora;

Oye los cantos fúnebres que entona el fraile; ahora

Ven a su lado, ven.

Antífonas salmodien a la que un noble cetro

Fue digna de regir;

Un ronco De Profundis a la que yace inerte,

Que con morir

Indignos, los que amábais en ella solamente

Las formas de mujer,

Pues su altivez nativa os imponía tanto,

Dejasteis que muriera, cuando el fatal quebranto

Posó sobre su sien.

¿Quién abre los rituales? ¿Quién va a cantar el Réquiem?

Quiero saberlo, ¿quien?

¿Vosotros miserables de lengua ponzoñosa

Y ojos de basilisco? ¡Mataron a la hermosa,

Que tan hermosa fue!

¿Peccavimus cantasteis? Cantasteis en mala hora

El Sabbath entonad;

Que su solemne acento suba al excelso trono

Como un sollozo amargo que no suscite encono

En la que duerme en paz.

Ella, la hermosa, la gentil Leonora,

Emprendió el vuelo en su primer aurora;

Ella, tu novia, en soledad profunda

¡Huérfano te dejó!

Ella, la gracia misma ora reposa

En rígida quietud; en sus cabellos

Hay vida aún; mas en sus ojos bellos

¡No hay vida, no, no, no!

¡Atrás! Mi corazón late de prisa

Y en alegre compás. ¡Atrás! No quiero

cantar el De Profundis majadero,

Porque es inútil ya.

Tenderé el vuelo y al celeste espacio

me lanzaré en su noble compañía.

¡Voy contigo, alma mía, sí, alma mía¡

Y un peán te cantaré!

¡Silencio las campanas! Sus ecos plañideros

Acaso lo hagan mal.

No turben con sus voces la beatitud de un alma

Que vaga sobre el mundo con misteriosa calma

y en plena libertad.

Respeto para el alma que los terrenos lazos

Triunfante desató;

Que ahora luminosa flotando en el abismo

Ve amigos y contrarios; que del infierno mismo

al cielo se lanzó.

Si el vaso se hizo trizas, su eterna esencia libre

¡Se va, se va!

¡callad, callad campanas de acentos plañideros,

que su alma inmaculada del cielo en los linderos

Tocando está!

BAH

Sat, 04 Mar 2006 03:04:09 GMT

Estoy solo y pienso que,
sólo puedo ver allá
Donde la luna,
no es un horizonte mas que alcanzar
Paso a paso siempre voy,
construyendo mi vida
Tropezando
constantemente con todo lo que sueño

Es imposible de lograr lo se
tal vez con ambición
Es la razón de la vida

Me pregunto como hallar,
un espacio en que confiar
Si es necesario
que mis palabras hablen por mi
Como poder aparentarlo,
Si no lo puedo ser
Como expresarlo sin sentirlo,
eso no puedo ser

Es imposible de lograr lo se
tal vez con ambición
Es la razón de la vida

Es duro estar en soledad
Es reprimir el corazón
Es caminar sin libertad
Es destruir lo que no está
Mira mis ojos y verás,
es demasiado ser el mismo

Me pregunto como hallar,
un espacio en que confiar
si es necesario
que mis palabras hablen por mi
Como poder aparentarlo,
Si no lo puedo ser
Como expresarlo sin sentirlo,
eso no puedo ser

Es imposible de lograr lo se
tal vez con ambición
Es la razón de la vida
Es duro estar en soledad
Es reprimir el corazón
Es caminar sin libertad
Es destruir lo que no está
Mira mis ojos y verás,
es demasiado ser el mismo

LA CANCION ES PORQUE ME RECUERDA UNA BUENA PORCION DE MI VIDA QUE AHORA VUELVE, CREO QUE AFORTUNADAMENTE. SI ALGUIEN Q ME HAYA MIRADO A LOS OJOS LOS VE BIEN DE NUEVO, NOTARA EL CAMBIO, Y SI ME CONOCEN DE AÑOS ATRAS, ENTENDERAN EL RETORNO DE EL SER O MAS BIEN LA FALTA DE SER QUE TANTO AMO, AUNQUE TENIENDO EN CUENTA "TEORIA DEL DESCONOCIMIENTO", Y PROFUNDIZANDO EN MI AMADO JEAN PAUL SARTRE (AH, EL Y POE SON MIS AMORES PLATONICOS) PUEDO LEGITIMAR MI EXISTENCIA CON MIS ACTOS, ESO HAGO, PUES SI ESTOY CONDENADA A SER LIBRE (AUNQUE YO SINCERAMENTE NO VEO LA LIBERTAD COMO UNA CONDENA, ENTIENDO QUE EL LA VEA COMO UNA CONDENA, PERO YO LA VEO COMO UNA OPORTUNIDAD Y MAS COSAS PERO NO QUIERO PROFUNDIZAR Q PEREZA, NO TENGO ANIMITOS), POR LO MENOS TENGO LA CERTEZA DE QUE ESA SERA MI MEJOR ELECCION, DESPUES DE COMPROBAR QUE MUCHAS OTRAS COSAS COMO EL AMOR CORRESPONDIDO... SON MEROS ESPEJISMOS, AH YO QUERIA METER VAN GOGH, ESPERO QUE MUNCH HAYA GUSTADO, PERO ME DIO PEREZA BUSCAR LAS OBRAS DE EL QUE ME GUSTAN, ESPERO PODER METERLA PRONTO, ESPECIALMENTE EL CAMPO DE TRIGO (NO RECUERDO BIEN, CREO Q SI ERA TRIGO) DONDE EL SE SUICIDO, PUES DONDE LO PINTA CON CUERVOS ES GENIAL.
EN FIN POR EL MOMENTO NO MOLESTO MAS, ME ALEJO DE LA ABSURDA MULTITUD PARA SEGUIR SIENDO YO, PUES ESO SE HABIA PERDIDO UN POCO EN VANAS ILUSIONES, TODO EL MUNDO SABE Q PUEDE CONTAR CONMIGO Y QUE HASTA SE PUEDE CONFIAR EN MI, PERO AUNQUE NO CAMBIARA ESO, PORQUE MI ESENCIA NO CAMBIA, POR EL CONTRARIO SE CONDENSA DE NUEVO DESPUES DE DISPERSARSE ESTUPIDAMENTE, SI DEJARE DE SER TAN ENTREGADA A LAS PERSONAS, NADIE VALORA POR COMPLETO LOS ESFUERZOS QUE UNO HACE Y NI LOS NOTAN, Y ES PORQUE NO VALE LA PENA, Y ENTONCES PUEDEN CONTAR CONMIGO PERO DE UNA MANERA NORMALITA Y NO TAN ABNEGADAMENTE ESTUPIDA COMO YO HACIA, UN ULTIMO CONSEJO: TODO EL MUNDO HAGA LO QUE SE LE DE LA GANA.

"MI CUERPO ES LO ÚNICO QUE POSEO, UN HOMBRE SOLO, CON SU CUERPO, NO PUEDE DETENER LOS RECUERDOS; LE PASAN A TRAVÉS, NO DEBERIA QUEJARME: SOLO QUISE SER LIBRE"
JEAN PAUL SARTRE, LA NAUSEA

"<<Y BIEN, TENDRE QUE MORIR>> ANTES QUE OTROS, ES EVIDENTE. PERO TODO EL MUNDO SABE QUE LA VIDA NO VALE LA PENA DE SER VIVIDA"
ALBERT CAMUS, EL EXTRANJERO

"CUANDO UNO ESTÁ AL MISMO NIVEL QUE LOS HOMBRES ES MUCHO MÁS DIFICIL CONSIDERARLOS COMO HORMIGAS: TOCAN"
JEAN PAUL SARTRE, EL MURO (ERÓSTRATO)

"TOMABA TODO EN SERIO COMO SI FUERA INMORTAL, TUVE EN ESE MOMENTO LA IMPRESIÓN DE QUE TENIA TODA MI VIDA ANTE MI Y PENSÉ: ES UNA MALDITA MENTIRA, NADA VALIA PUESTO QUE TODO TERMINABA"
JEAN PAUL SARTRE, EL MURO (EL MURO)

"CON QUE VIOLENCIA CORRIA TRAS DE LA FELICIDAD, TRAS DE LAS MUJERES, TRAS DE LA LIBERTAD. ¿PARA QUE?"
JEAN PAUL SARTRE, EL MURO (EL MURO)

"NO HUBIERA MOVIDO NI EL DEDO MEÑIQUE SI HUBIERA PODIDO IMAGINAR QUE MORIRIA ASÍ. MI VIDA ESTABA ANTE MI TERMINADA, CERRADA COMO UN SACO Y, SIN EMBARGO, TODO LO QUE HABIA ESTADO EN ELLA ESTABA INCONCLUSO. INTENTÉ DURANTE UN MOMENTO JUZGARLA. HUBIERA QUERIDO DECIRME, ES UNA BELLA VIDA. PERO NO SE PODIA EMITIR UN JUICIO SOBRE ELLA, ERA UN ESBOZO, HABIA GASTADO MI TIEMPO EN TRAZAR UNOS RAZGOS PARA LA ETERNIDAD, PERO NO HABIA COMPRENDIDO NADA. CASI NO LO LAMENTABA, HABIA UN MONTON DE COSAS QUE HUBIERA PODIDO AÑORAR, EL GUSTO DE LA MANZANILLA, O BIEN LOS BAÑOS QUE TOMABA EN VERANO EN UNA PEQUEÑA CALETA CERCA DE CÁDIZ, PERO LA MUERTE PRIVABA A TODO DE SU ENCANTO"
JEAN PAUL SARTRE, EL MURO (EL MURO)

...SOLO POR SI LES INTERESA

Sun, 01 Jan 2006 06:55:16 GMT

HOLA A TODOS

Y allí se encuentra la voluntad, que no fenece. ¿Quién conoce los misterios de la voluntad y su vigor? Pues Dios es una gran voluntad que penetra todas las cosas por la naturaleza de su atención. El hombre no se rinde a los ángeles, ni por entero a la muerte, salvo únicamente por la flaqueza de su débil voluntad.
JOSEPH GLANVILL

EL GUSANO VENCEDOR

¡MIRAD! ¡ES UNA NOCHE DE GALA
EN LOS ÚLTIMOS AÑOS SOLITARIOS!
LA MULTITUD DE ÁNGELES ALADOS,
CON VELOS, Y DE LÁGRIMAS BAÑADOS,
EN UN TEATRO SE SIENTAN Y CONTEMPLAN
UN DRAMA DE ESPERANZAS Y TEMORES,
MIENTRAS TOCA LA ORQUESTA A SUAVES INTERVALOS
LA MÚSICA SIN FIN DE LAS ESFERAS.

MIMOS EN LA IMAGEN DE DIOS EN LO ALTO
SUSURAN Y MURMURAN CON TENUE VOZ,
Y VUELAN PASANDO DE AQUI PARA ALLÁ
MEROS TÍTERES ELLOS, QUE ENTRAN Y SALEN
AL RUEGO DE ENORMES COSAS INFORMES
QUE MUEVEN SI CESAR EL EXTRAÑO DECORADO,
AGITANDO, DESPLEGANDO SUS ALAS DE CÓNDOR,
¡VERTIENDO INVISIBLE AFLICCIÓN Y PESAR!.

¡ABIGARRADO DRAMA! ¡OH, SIN DUDA,
JAMÁS QUEDARÁ OLVIDADO!
CON SU FANTASMA SIEMPRE PERSEGUIDO
POR UNA MULTITUD QUE NO LO ALCANZA
EN UN CIRCULO QUE GIRA Y VUELVE
SIEMPRE AL ETERNO LUGAR
Y MUCHO DE LOCURA Y MÁS PECADO
Y HORROR ... EL ALMA DE LA INTRIGA.

¡PERO MIRAD! ENTRE EL TUMULTO DE MIMOS
UNA FORMA SE ARRASTRA, SE INSINUA,
ROJA, COMO LA SANGRE SERPENTEA,
¡Y SALE DE LA DRAMÁTICA SOLEDAD!
¡SE RETUERCE!¡SE RETUERCE! CON DOLORES MORTALES
TRANSFORMA A LOS MIMOS EN ALIMENTO
Y LOS SERAFINES LLORAN ANTE HORRIBLES COLMILLOS
DE SANGRE HUMANA MANCHADOS.

¡APAGADAS ESTAN LA LUCES, TODAS APAGADAS!
Y SOBRE CADA FORMA TEMBLOROSA
EL TELÓN, UN PAÑO MORTUORIO,
CAE CON FURIA DE TORMENTO
Y LOS ÁNGELES, TODOS PÁLIDOS Y TRISTES,
LEVANTADOS YA, SIN VELOS, AFIRMAN,
QUE EL DRAMA ES LA TRAJEDIA <<HOMBRE>>
Y SU HÉROE EL GUSANO VENCEDOR.

EDGAR ALLAN POE, (APARECE EN LIGEIA)

"CON QUE VIOLENCIA CORRIA TRAS DE LA FELICIDAD, TRAS DE LAS MUJERES, TRAS DE LA LIBERTAD. ¿PARA QUE?"
JEAN PAUL SARTRE, EL MURO (EL MURO)